Chương 12
Trên đường về khách sạn, đèn sáng rực khắp nơi, ánh trăng trở nên không còn quá quan trọng.
Trì Ương Hà vẫn khoác chiếc áo vest của anh, còn áo khoác của mình ôm trong lòng. Cô đang đi bỗng ngẩng đầu nhìn lên rồi dừng bước: “Nhiễm Nhiễm, cậu có biết không, người đưa cho mình chiếc áo này giống như mặt trăng đêm nay.”
Đới Nghệ Nhiễm không biết, lại nói: “Ngốc quá, đêm nay đâu có trăng, cậu uống say rồi hả?”
Chính xác mà nói, không phải là không có, mà là một mảnh trăng nhỏ xíu, cong cong như một chiếc răng, phải nhìn kỹ mới thấy.
Ánh trăng nhợt nhạt còn không sáng bằng các ngôi sao bên cạnh, chẳng phải giống hệt cảm giác mà anh mang lại sao, nhạt nhòa sắp tan biến, nhìn kỹ cũng chẳng thấy rõ.
Trì Ương Hà không tranh cãi, chỉ mỉm cười nhìn nó.
Trăng là anh, rượu là anh, bóng trong ánh sáng cũng là anh.
Tối đó, trước khi chia tay, Đới Nghệ Nhiễm chui vào giường cô, nói chuyện mãi đến khi đêm cũng dần phai nhạt.
Nội dung không nhớ rõ, chỉ còn câu cuối, khi Đới Nghệ Nhiễm bị cơn buồn ngủ bao phủ, lẩm bẩm mơ màng: “Cách tốt nhất để bước ra khỏi một mối quan hệ là bước vào mối quan hệ khác, nhưng con người phải cân nhắc…”
Cân nhắc bản thân hay cân nhắc đối phương, nói không rõ ràng.
Nhưng Trì Ương Hà sao lại không biết, chiếc áo vest đó có giá trị hơn cả mười mấy năm học phí của cô cộng lại.
Người tình nguyện mắc câu.
*
Mở mắt ra là bản nhạc chia ly, Đới Nghệ Nhiễm ôm cô ra tàu.
Nhắm mắt lại là sự lặp lại, lớp học, bài thi, bảng đen.
Một tháng trước kỳ thi, Đới Nghệ Nhiễm một mình đến tìm cô mừng sinh nhật.
Hai người tìm đến một quán bar nhỏ ăn đêm, không có ai, chỉ có ông chủ và người hát tại quán.
Ông chủ ngồi kế bên họ, lẩm bẩm than thở chuyện làm ăn ế ẩm.
Người hát giọng khàn, hát bằng tiếng Quảng Đông.
“Có lẽ anh đang hô hấp thay em, ở nơi tận cùng trời xa, người đầu tiên sinh ra trong mắt anh —”
Trì Ương Hà cảm thấy có điều gì đó đặc biệt, giai điệu trở nên khàn, những lời sâu sắc được hát lên đầy cay đắng và chua xót, như đang yêu một người trong mộng.
Giọng nói của Đới Nghệ Nhiễm lại không chuẩn, cô ấy chưa từng đến Quảng Đông.
Ông chủ nghe thấy cười, “Đó là đàn chị của các cô, người Hồng Kông, chỉ hát trong kỳ nghỉ.”
Cũng quên mất đã trò chuyện với ông ấy từ lúc nào mà báo danh, nhưng mà ở tuổi này, con gái uống chút rượu thì không giấu được lời.
Đới Nghệ Nhiễm chống cằm làu bàu: “Vậy thì mình cũng không thích cô ta.”
Thật kỳ lạ, người với người chỉ cần nhìn một lần là có thể xác định quan hệ.
Sau này Trì Ương Hà tổng kết lại, đó là kiểu tần số sóng tương tự.
Giống như lần đầu khi cô gặp Triều Chu Viễn, rõ ràng biết cơ hội duy nhất trong đời này chính là anh.
Không nắm lấy, sau này khó có thể lên bờ.
Nhưng lúc đó cô còn trẻ, vẫn còn lênh đênh trên mặt nước, không hiểu nhiều: “Tại sao?”
Trì Ương Hà vẫn khoác chiếc áo vest của anh, còn áo khoác của mình ôm trong lòng. Cô đang đi bỗng ngẩng đầu nhìn lên rồi dừng bước: “Nhiễm Nhiễm, cậu có biết không, người đưa cho mình chiếc áo này giống như mặt trăng đêm nay.”
Đới Nghệ Nhiễm không biết, lại nói: “Ngốc quá, đêm nay đâu có trăng, cậu uống say rồi hả?”
Chính xác mà nói, không phải là không có, mà là một mảnh trăng nhỏ xíu, cong cong như một chiếc răng, phải nhìn kỹ mới thấy.
Ánh trăng nhợt nhạt còn không sáng bằng các ngôi sao bên cạnh, chẳng phải giống hệt cảm giác mà anh mang lại sao, nhạt nhòa sắp tan biến, nhìn kỹ cũng chẳng thấy rõ.
Trì Ương Hà không tranh cãi, chỉ mỉm cười nhìn nó.
Trăng là anh, rượu là anh, bóng trong ánh sáng cũng là anh.
Nội dung không nhớ rõ, chỉ còn câu cuối, khi Đới Nghệ Nhiễm bị cơn buồn ngủ bao phủ, lẩm bẩm mơ màng: “Cách tốt nhất để bước ra khỏi một mối quan hệ là bước vào mối quan hệ khác, nhưng con người phải cân nhắc…”
Cân nhắc bản thân hay cân nhắc đối phương, nói không rõ ràng.
Nhưng Trì Ương Hà sao lại không biết, chiếc áo vest đó có giá trị hơn cả mười mấy năm học phí của cô cộng lại.
Người tình nguyện mắc câu.
*
Mở mắt ra là bản nhạc chia ly, Đới Nghệ Nhiễm ôm cô ra tàu.
Nhắm mắt lại là sự lặp lại, lớp học, bài thi, bảng đen.
Một tháng trước kỳ thi, Đới Nghệ Nhiễm một mình đến tìm cô mừng sinh nhật.
Hai người tìm đến một quán bar nhỏ ăn đêm, không có ai, chỉ có ông chủ và người hát tại quán.
Người hát giọng khàn, hát bằng tiếng Quảng Đông.
“Có lẽ anh đang hô hấp thay em, ở nơi tận cùng trời xa, người đầu tiên sinh ra trong mắt anh —”
Trì Ương Hà cảm thấy có điều gì đó đặc biệt, giai điệu trở nên khàn, những lời sâu sắc được hát lên đầy cay đắng và chua xót, như đang yêu một người trong mộng.
Giọng nói của Đới Nghệ Nhiễm lại không chuẩn, cô ấy chưa từng đến Quảng Đông.
Ông chủ nghe thấy cười, “Đó là đàn chị của các cô, người Hồng Kông, chỉ hát trong kỳ nghỉ.”
Cũng quên mất đã trò chuyện với ông ấy từ lúc nào mà báo danh, nhưng mà ở tuổi này, con gái uống chút rượu thì không giấu được lời.
Đới Nghệ Nhiễm chống cằm làu bàu: “Vậy thì mình cũng không thích cô ta.”
Sau này Trì Ương Hà tổng kết lại, đó là kiểu tần số sóng tương tự.
Giống như lần đầu khi cô gặp Triều Chu Viễn, rõ ràng biết cơ hội duy nhất trong đời này chính là anh.
Không nắm lấy, sau này khó có thể lên bờ.
Nhưng lúc đó cô còn trẻ, vẫn còn lênh đênh trên mặt nước, không hiểu nhiều: “Tại sao?”
